"Всю жизнь думал, что я единственный, неповторимый, уникальный...А оказалось, что просто долбаеб" (с)
И так всегда.
Кроме того, считаешь, что ты ЕДИНСТВЕННЫЙ с такой шизой, со своими загонами, а оказывается, что все тоже самое происходит с теми людьми с которыми ты общаешься каждый день, разговариваешь, смотришь в глаза.
Только никто не говорит про это. И я не буду.
Не говорят, потому что это только их. И только у них. И у меня тоже самое.
Только все равно никто никогда не скажет в слух, пока не нажрется , и не осмелеет до того, чтобы рассказывать о том, что есть внутри каждого из нас.а потом выясняется, что и у одного и у второго все эдентично
А на утро все все забудут. Или сделают вид, что ничего небыло. Или обсмеют друг друга, посчитав все это пьяным бредом. И снова будут молчать...
От этого жизнь кажется еще более ничтожной, зачем беречь что-то, что есть у каждого из нас? И каждый это прячет внутри себя, как маленькое сокровище, не смотря на то, что это всего лишь комок чего-то омерзительно наболевшего.
Говорить не с кем.
Потому что никто ничего не скажет.